Blog Post

Литературный Санкт-Петербург > Поэзия > Тебе к лицу, Россия, форма

Тебе к лицу, Россия, форма

Александр ЛЮЛИН

СЛАВЯНСКИЙ МАРШ
За Отчизну плененную нашу
Разгорается сердце огнем:
Мы поднимем военные марши,
Мы знамена свои развернем.
Молодые суровые лица…
Ты, мамаша, не плачь, не тужи:
Восстановим святые границы,
Государственные рубежи.
Нет, уже не погибла Россия!
Сыновей, дочерей соберет
Нерушимая грозная сила –
Называется Русский народ.
В небесах не устанут молиться
За Россию святые мужи:
Восстановим родные границы,
Государственные рубежи.
Мы вернемся домой непременно,
Если мы не погибнем в бою
За гвардейские наши знамена,
За любимую землю свою.
А над павшими в битве кровавой
Встанет Русь безутешной вдовой:
Все равны перед смертью и славой –
Генерал и солдат рядовой.

ДЕСАНТНЫЙ ПОЛК
“Парашюты рванулись, приняли вес,
Земля колыхнулась едва…
А внизу – дивизии “Эдельвейс”
И “мертвая голова”!
Михаил Анчаров
“Мы русские – какой восторг!”
“Болтун – находка для шпиона!”
Десантный полк, десантный полк,
А нас – сто двадцать миллионов.
Погибли мы, исполнив долг,
Герои дерзкого десанта:
Десантный полк, десантный полк,
Особый полк, пятидесятый.
На Север поезда идут,
Аж у кондукторш юбки рвутся!
А всех солдат невесты ждут,
А не дождутся, не дождутся.
Товарищ нам исламский волк,
А не тамбовский! Порох в дулах!
Десантный полк, десантный полк
Погиб в ущельях и в аулах.
Смотрите – раскалился ствол!
Кто назовет войну игрою?
Десантный полк, на что ты шел –
Стал каждый рядовой героем.
Дворец Амина брали мы
Почти что без потерь, ребята:
В Генштабе есть еще умы –
Не дети пошлого Арбата.
Не свищет Курский соловей,
Но продолжает жить Держава.
Почти что триста человек
Скосило пулеметным жалом…

ГОСУДАРСТВЕННЫЙ МУЖ
Тебя, страна, почистить нужно
Скребком железным горьких мук,
И отмывать кровавым душем
Следы и запах чуждых рук.
Не за того ты замуж вышла,
Прелюбодейная жена!
Или была ты пьяной вишней,
Как девочка, опоена.
Тебе к лицу, Россия, форма
Бойца, чекиста, моряка;
К лицу фасон фуражки черной
И штык-ладонь у козырька.
Расправь же позвоночник гордо,
Печатай твердо каблучок:
Пускай американский кондор
Прикусит с горя язычок.
Изблюй блатные песни каторг,
Забудь иноязычный мат!
Тебе необходим диктатор,
Поэт, и вождь, и дипломат.
Ты, вывалянная в навозе,
Иди за ним – не пропадешь;
Отделит он овец от козлищ:
Одних – в поля, других – под нож.
Он храбрых отличит от трусов,
Как мухоморов от опят…
И станешь ты Московской Русью,
Русь Вашингтоновна, опять!