В мае 2014 года в Санкт-Петербургском издательстве писателей «Дума» вышла новая книга стихов Аллы Кузнецовой «Орбита жизни» (под редакцией А.И. Белинского). Это восьмая по счету книга автора, не менее достойно выполненная, чем предыдущая, как в смысле содержания, так и в смысле ее художественного оформления. В книге 176 страниц; стихи идут в хорошо продуманной последовательности, представляя собой восемь самостоятельных циклов, объединенных особенностями тематики и содержания. Новыми впервые опубликованными автором являются переводы стихов немецких поэтов XVIII-XIX веков, утверждающие собой замечательный результат творческого поиска Аллы Кузнецовой. Новой книгой стихов автор подтверждает свой яркий индивидуально-художественный стиль стихосложения, совершенство поэтического мастерства, богатое эмоциональное воздействие и привычный уже для читателя доброжелательный тон реального повествования о прекрасном городе, в котором живет, о малой родине, о природе, о людях и о себе самой. Впечатляют страницы философских рассуждений о человеческой жизни, о бессмертии творения рук и высоких помыслах живущих; заставляет задуматься о том, что не всем выпало счастье – жить в этом мире… А, уходя из него, оставляем ли мы детям и внукам своим хоть самое маленькое доказательство того, что мы оправдали это подаренное нам Богом место под солнцем, будучи людьми, а не пустыми созерцателями, разбросавшими по ветру долгие годы такой бесценной, но, к сожалению, стремительно уносящейся жизни. И приходит мысль о том, можно ли еще что-нибудь успеть… Или исправить…
Профессор кафедры журналистики и медиаобразования МГГУ им. М.А. Шолохова, доктор исторических наук, член Союза писателей России А. КОЗЛОВ
Предвыборное
Шли года, столетья повзрослели,
Улеглись кулачные бои –
Показали спешные дуэли
Грустные последствия свои.
Что ж сегодня служат нам примером
Отголоски лет, что далеки?
На экране тянутся к барьеру
Острые и злые языки.
Вс¸ ищу, куда бы мне приткнуться,
И не ради собственной судьбы –
Не люблю, когда паны дерутся,
А трещат холопские чубы!
Только в распрях угадай, попробуй,
В лицах, что сулят нам благодать,
Кто из них “паны”, а кто “холопы”
И кому мне голос свой отдать.
Неве
Когда душа смятением полна
И я брожу, путей не выбирая,
Тянусь туда, где т¸мная волна
По¸т, шумит, усталости не зная.
Куда спешишь, Нева, куда теч¸шь,
Таких, как я, не видишь и не слышишь?
От стылости твоей бросает в дрожь,
От вольности твоей ровнее дышишь.
Ты не река, где праздности покой,
Панамы, шляпки, золотые пляжи,
Тебя зову трудягою рекой
За сухогрузы, катера да баржи.
Таскаешь тяжесть на своей спине,
Нес¸шь туда, где бьются волны моря,
И здесь, с тобой, так хочется и мне
Сильнее быть, с любой бедою споря.
Белые ночи
Петербургских ночей
смутно-контурный образ живуч,
В нем соборов кресты
и мостов окрыл¸нных ворота,
Эпилогом заката
является первенец-луч
Сквозь сиренево-рыжие,
вечные краски восхода.
По граниту ступеней
сойду к присмиревшей волне,
Где созвездием Зодчих
строенья всплывают неброско,
Где творенье Петра
на секунду почудится мне
Затуманенной степью
с днепровской воды отголоском.
Устоять мне легко
пред бессонницей, мирной вполне,
Мой не сбывшийся сон –
в полновластии ночи дилеммы!
И нежданными вовсе
стихи прорастают во мне,
А для сердца роднее
становятся вечные темы.
Актуальное
Ты сил¸н, человек,
но порою замашки твои
Даже самого близкого
могут отправить на плаху.
Недвусмысленный блеф
о кончине прекрасной Земли
Нам калечит детей,
подвергая сомненьям и страху.
Не пора ли “воздать”
существам, сотворяющим зло,
Не желающим помнить,
что люди планеты – собратья?
Обративший нас к смерти,
куда-то тебя занесло!..
Разве сам не боишься
попасть в ледяные объятья?
У планеты Земля,
слава Богу, законы свои,
А резервные силы,
которые нынче в помине,
По себе равнозначны
недюжинным силам Земли,
Что вращают е¸
с изначальных врем¸н и поныне!
Апрель в лесу
Что в лес потащилась –
совсем не жалею!
Чуть-чуть бы морозца да снег побелее,
Да инея груз на еловые лапы,
Да наст бы взрыхлить,
что в рябиновых крапах…
Мой путник, на пне восседая, хохочет,
“Спортивный” мой шаг и осанку порочит.
Я гордо молчу: он неправ! И, к тому же,
Лыжню прерывают то камень, то лужа.
Пусть ноги промокли и руки озябли –
Я вижу шиповника красные капли!
И шишек раскрытых гирлянды на елке,
И ночи следы, что оставили волки…
И нет ни души на проталинках леса,
Где я далека от обиды и стресса,
Где звонко
с весной поздравляет синица
И сердце – не сердце, а вольная птица!
Загаданный сон
Под покрик сонной птицы,
Под сумрак ночи белой,
Быть может, мне приснится
Простор пшенично-спелый,
Где ясень, стерегущий
Покой родного края,
Калиновые кущи,
Подобны кущам рая,
Где грядки с овощами,
Вишн¸вый привкус лета
И молнии с дождями
Фиалкового цвета.
Тетрадь
В ней дремлют вдохновения часы
И ночи своенравные без сна,
Слова зависли каплями росы,
В которых наша жизнь отражена.
Вс¸ – вперемешку: чопорность строки
И вольность, что влеч¸т игрою слов,
Есть достоверно – зрелые стихи
И прах несостоявшихся стихов.
Листаю и смакую аромат
Удач (на это не хватило дня).
Темнеют окна каменных громад,
Как будто мир отр¸кся от меня.
А может, я от мира отреклась,
Творенье искры за полночь маня,
И ночь, теряя надо мною власть,
С рассветом убаюкает меня.
Окна
В тво¸м окне – холодный блеск планет,
В мо¸м – тво¸ созвездие Стрельца,
Нам щедрый и послушный Интернет
Подпитывает нежностью сердца.
Хоть людям на Земле не вс¸ равно,
Как видеть счастье –
в профиль иль анфас,
Тебе и мне дано мо¸ окно,
Тво¸ окно – запретное для нас!
Обрывки встреч, прощанья впопыхах
И километры строк, что так нужны!..
Но в доме поселился умный страх
И ощущенье собственной вины.
В мо¸м окне луна да тишина,
В тво¸м – Пегас, извечен и мастит,
И нет на свете третьего окна,
Что эти две картины совместит.
Ласточки
(Перевод с немецкого)
Ласточки в раденьях друг о друге
(Помню эту нежность и теперь я)
В синеве проч¸ркивали дуги
Золотыми проблесками в перьях.
Я жалел, что ты не увидала
Эти красно-солнечные спинки!..
Уходил под ночи покрывало
Хоровод божественной картинки.
Христиан Моргенштерн
(1871 – 1914)
Сила привычки
По привычке быть всегда при деле,
“Строя” до последнего гвоздя,
Подвожу итог своей недели,
Радуясь успехам иль грустя.
Не в любом зачине успевала,
Сожалея: “Если б”… да “Кабы”!..
Как несутся дни, когда их мало
На коротком хвостике судьбы!
Не пора ли мне угомониться
В сутолочной спешке бытия?
И журавль со мною, и синица –
Вс¸ ищу в рассветах соловья!