Леонид ФАРФЕЛЬ
Леонид Фарфель родился в 1982 г.
в Ленинграде. Поэт, автор
стихотворений, рассказов.
Публиковался в коллективных
сборниках, в журналах «Окно»,
«Петербургские строфы»,
«Рог Борея». Участник поэтической
мастерской имени Юрия
Шестакова и ЛИТО «Меловая
черта»
при «Доме писателя»
в Санкт-Петербурге.
Лес полон дымчатой черники,
Тропинки манят в глубину.
Отправлюсь в лес, притихший, дикий.
В какие тайны загляну?
Какие мысли обнаружу
В лесной тиши в погожий день?
Наполнит тихим счастьем душу
Прохладная густая сень,
Наполнит робкою мечтою,
Что будет мир таким всегда:
И муравейник под сосною,
И сладкая в ручье вода,
И солнце будет пробиваться
Сквозь непослушную листву…
И не придётся сомневаться,
Что лес подобен существу,
Плывущему по океану
Сквозь многоликие века,
Колотят волны неустанно
В его косматые бока.
* * *
Мхи да сосны, благодать.
Нам другого и не надо.
Как приятно приезжать
В дальний лес из Ленинграда.
Как приятно говорить
О любви, когда любимы,
И сплетать событий нить
В светлых днях неуловимых.
Мхи да сосны, тишина.
День застыл смолой густою.
Над извилистой рекою
Лес и неба глубина.
* * *
У мшистого камня желтеет берёза,
Прощается с летом зелёная грива.
Спокойно пространство озёрного плёса
И волны колышутся неторопливо.
Ты словно царевна у древнего камня,
Свой взгляд устремила
в лазурные дали.
Поймать бы твой взгляд.
Я рискну, но куда мне…
И движутся к югу тоскливые стаи.
И движутся мысли на ветренный север,
И воздух разносит гусиные крики.
На что же ты смотришь,
Во что же ты веришь?
Окрашены губы последней черникой.
* * *
По петербургским памятным местам,
Готов пройтись в любое время года.
Какой бы мрачной ни была погода,
С улыбкой я гляжу по сторонам.
Я представляю город словно храм,
В котором правят мудрость и свобода.
И пусть полно на улицах народа,
Брожу по переулкам и дворам.
Я пребываю с городом в родстве,
Но не стремлюсь к изменчивой Неве
Предаться мыслям
над прохладой темной.
Вдоль оживлённой Лиговки пройду,
Остановлюсь в Некрасовском саду,
Где детство ленинградское припомню.
* * *
Корабль стоял в Таврическом саду,
Я забирался на него мальчишкой,
Хотите, фотокарточку найду,
Смотрите, вот, стою на главной вышке.
Признаюсь, правда, к своему стыду,
Прохожим мог казаться я мартышкой.
Порой такую вспомнишь ерунду,
Так памяти бывают ярки вспышки.
Нет корабля в Таврическом давно,
И не вернуть времен, что были раньше.
Преобразился неизбежно сад.
Увы, закрыто в прошлое окно,
Порою трудно обойтись без фальши,
Когда твердишь, что переменам рад.
* * *
Писатель — рассказчик историй,
Художник, рисующий мир,
В людское бурлящее море
Идущий на тысячи миль.
Владеющий смыслом и словом,
Работающий за гроши,
Он пишет без всяких условий
По властному зову души.
Но в собственной жизненной драме
Порою заходит в тупик.
Затерянный в будничном хламе
Пылится его черновик.
Еще продолжается поиск.
И верный не найден ответ,
Пока не дописана повесть,
Пока не досказан сюжет.
* * *
Любимая, ты помнишь тот причал
За старым храмом,
тот настил бревенчатый?
Над нами колокольный звон звучал,
И вновь была погода переменчива.
Меня обняв, смотря на озерцо,
Ты о размолвке нашей говорила,
А я глядел в любимое лицо,
И ветер дул с неукротимой силой.
Глядел и думал больше никогда
Ты без меня не уплывешь с причала.
Переливалась темная вода,
Мы снова начинали все сначала.
* * *
Форсируем ручей. Ревёт машина,
А за ручьём скопление камней.
Поди узнай, какие тут глубины.
Дружок орёт: «Левей, давай левей!»
Форсируем. Проехали. Не встали.
И медленно на камни взобрались.
Теперь и нервы будут крепче стали.
Мы едем через горы дальше, ввысь.
Пусть Север нам покажет жёсткий нрав,
Но кто сказал,
что мы не будем спорить?
Машина катит, трудный путь избрав
Вдоль по грунтовке к Баренцеву морю.
* * *
Духи северных широт
Несговорчивы и скупы.
Путь извилистый ведёт
Сквозь скалистые уступы.
Мимо северных озер,
Заколдованных,туманных,
Чтобы развести костёр
В тундре возле океана.
К запредельным берегам,
К ледовитому простору,
Кем-то путь назначен нам,
Через реки, через горы,
На неровный чёрный мыс,
Обрывающийся круто,
Где бушует ветер лютый,
Где небес бездонна высь,
Где дороги все сошлись.
* * *
То чувство, что возникло, между нами,
Подобно лодке в трепетном потоке.
Она дрейфует между островами,
Где воды широки и неглубоки,
Где проплывают медленные чайки,
Где спрятан день в голубоватой дымке.
Мальки резвятся, собираясь в стайки,
И расцветают белые кувшинки,
Но дальше по теченью есть пороги,
Мы их пройдем с тобой
в беспечной вере.
По берегам стоят лесные звери.
Застыло солнце к нам на полдороге.
Владимир ВАСИЛЬЕВ
ПРОПУЩЕННЫЙ ЗВОНОК
Был поздний вечер. И звенел звонок,
Прерывистою телефонной трелью.
И телефон никак понять не мог,
Что в доме его слушать не хотели.
И он звенел, упрямо звал к себе.
Его хозяйка раньше уважала.
К груди прижав, ходила по избе
И чье- то имя трепетно шептала.
Он слышал сердца стуки, как рвалось
Оно наружу с самых первых звуков.
И сколько слов красивых довелось
Услышать телефону. Сколько муки
Ему тогда прочувствовать пришлось,
Когда сжимали с силой трубку руки.
По комнатам безудержно неслись
Отрывки из забытой старой драмы.
И будто с ними пролетала жизнь
Из черно- белых кадров панорамы.
Был поздний вечер и звенел звонок,
Из прошлого — кричавший оглашенно…
Дом на продажу выставлен давно.
Без мебели, со старым телефоном.